Una mujer espera la muerte de rodillas.

Déjala que camine sobre el fuego,

que se sacuda la intemperie con tu abrazo

que te ordene las sombras en las esquinas

y ostente la cadencia de su talle.

No la detengas.

Una mujer viene despacio por los aires.

Déjala que se quite la bronca y los ropajes

que camine desnuda por tus ojos

que bese los cauces de tu alma

y enloquezca de incendio por las calles.

Una mujer ha entrado en mí como en la noche

es sangre de mi sangre

                                    y blanca como el yeso.

Se viene derrumbando.

No la atormentes.

No la juzgues.

Déjala impregnarse de tu ausencia,

envolverse de tiempo y de distancias.

Esa mujer

lleva la bala de un sumerio en la mirada

para matar al insomnio,

y lame la fusta de su amo en el precipicio de algún llanto.

Es ciega de olvido.

Le crecen multitudes en las manos.

Esa mujer me reconoce.

Escribe mi rostro con la sombra del miedo

y quema como mi cuerpo

cuando se sabe acariciada por el beso de su hombre.

Se viene destruyendo.

                    No la sentencies.

                               No la entristezcas.

Esa mujer es imposible.

Se le quiebran los modos de amar en los conjuros.

(Un ángel la protege buscando migajas de amor en su ventana).

Muerde el polvo, aúlla como loba,

y escribe este poema que nadie leerá:

en mi nombre.

Martha Jacqueline Iglesias Herrera

Del libro : «Desearte en abril» (2018)

devastado está mi cielo con tu ausencia,

no sé cómo escapar de esta pasión

que me enloquece, amor,

y que me ciega.

Ha de quedar algo de mí entre tus manos,

algo terrible o bello,

algo sagrado:

una bailarina danzándole a la luna,

alguna caricia que se te hizo llanto,

un cadáver del miedo,

un suspiro,

mi cuerpo creciéndose en tu fuego

o alguna memoria de esta fiebre

que nunca se hizo olvido.

Ha de quedar algo de mí,

ya no lo dudes:

la luz de mi sonrisa intraducible,

un gesto felino en tu mirada,

un verso a punto de ser verso

en el astral corazón de la manzana,

para que comas con tus ojos los recuerdos

y no te olvides ya nunca de estas ganas.

Vacía está la casa.

Me imagino por los techos y paredes

en esta soledad desesperada.

Me trepo en algún llanto,

te insulto,

te bendigo,

me enloquezco,

pero yo te reconoceré en cuanto llegues

de tu viaje por la isla del silencio

y seguiré la luz de tus señales.

Sí, yo te veré,

has de llegar riendo,

con el aroma del río que te traiga

efusivo y viril en tu misterio,

encendido,

ardiente,

entregado.

Entonces desterraré de mis sábanas al viento

para ver juntos el despertar de la mañana.

Este sentir la noche en el dolor.

Este pensarte, amor, con tantas ganas.

MARTHA JACQUELINE IGLESIAS HERRERA

DEL LIBRO DE POEMAS: «DESEARTE EN ABRIL» (2018)

(Mi salvajismo fue cubierto con una hoja de parra, tan tierna en su niñez
que me dolía por el cuerpo. Despertaron mis ojos sin malicia a tu carne de hombre deseada y comiste del fruto de mi vientre como animal domesticado por los años. Así nacimos el pecado
-ese hijo pesado como un fardo-
que amamanté con el error de nuestra magia, con lo brutal de nuestro sexo y el hechizo de tu corazón).

Salí de tu costilla, perfecta para vos, tan hecha a tu medida, tan lograda,
que fui en la patria de tu boca, desnuda como Eva: la manzana.

MARTHA JACQUELINE IGLESIAS HERRERA